Fotografia mágica
Inspira-se na mágica e no lúdico que está presente no mundo fotográfico.
O mundo fotográfico é feito por gente.
Gente sensível, com olhos iluminados.
A lente apenas favorece o trabalho do artista.
É preciso olhos diferenciados e sensíveis à vida.
O lúdico, o abstrato, o mágico é um trabalho polissêmico.
Um trabalho de muitas leituras.
Bom apetite!
Apelo
“Amanhã faz um mês que a Senhora está longe de casa. Primeiros dias, para dizer a verdade, não senti falta, bom chegar tarde, esquecido na conversa da esquina. Não foi ausência por uma semana: o batom ainda no lenço, o prato na mesa por engano, a imagem de relance no espelho. Com os dias, Senhora, o leite primeira vez coalhou. A notícia de sua perda veio aos poucos: a pilha de jornais ali no chão, ninguém os guardou debaixo da escada. Toda a casa era um corredor deserto, e até o canário ficou mudo. Para não dar parte de fraco, ah, Senhora, fui beber com os amigos. Uma hora da noite eles se iam e eu ficava só, sem o perdão de sua presença a todas as aflições do dia, como a última luz na varanda.
E comecei a sentir falta das pequenas brigas por causa do tempero da salada – meu jeito de querer bem. Acaso é saudade, Senhora? Às suas violetas, na janela, não lhes poupei água e elas murcham. Não tenho botão na camisa, calço a meia furada. Que fim levou o saca-rolhas? Nenhum de nós sabe, sem a Senhora, conversar com os outros: bocas raivosas mastigando. Venha para casa, Senhora, por favor.”
Alfredo Bosi, 1975.
É um conto abstrato e polissêmico. A sua beleza e robustez estética nos deixa um tanto com absinto e saudade na alma. O discurso de Alfredo Bosi elide texto e assunto. Explico: o tema da saudade é tão forte como um cutelo. O cutelo vai cortando aos poucos. Retirando as farpas. O cutelo é uma ferramenta específica, não serve pra tudo. Assim é este conto. Não serve pra tudo, mas serve cortar. Cortar a alma. Um corte paradoxal.
O corte na alma é feito uma vez que não sabemos quem é a senhora deste conto. O sujeito passivo aqui sofre. E no seu sofrimento, sofremos nós. A notícia de nossas perdas, sempre, sempre vem aos poucos. Essa é a dura realidade a qual temos que conviver. Nem sempre a ´luz na varanda´ deixará as coisas claras e óbvias. No estalar da saudade, muitas vezes, só reluz negrume e bagunça.
Assim somos. Acaso é saudade, Senhora? Não sabemos. Essa é a nossa dor, uma dor que noticia aos poucos.
Em memória do amigo Gileno que sofre tanto
a ausência de seus galos, 6/2007
O que sou sem o meu galo?
Ou seria galos?
Nos meus 26 anos de casado
sempre houve um vazio feliz:
a ausência de meus galos
Onde vocês estão?
Ainda hoje escuto o seu cantar
e o canto inexistente me silencia a alma
Na manhã fria e inóspita
numa tarde, tarde, quase feliz
fico a pensar:
O que são os meus 26 anos
sem o canto feliz dos meus galos.
DOUGLAS RODARTE
O silêncio e Eu
Em memória aos dez anos da morte de
Mário Quintana (1906-1994).
Escrevo às 20:47h
de uma cama
num Grande Hotel
no 8 andar em POA
O bloco de notas
estava mudo
e o ar que entrava pela janela
era tão frio quanto o frescor que vinha do Guaíba
A TV ligada era a única
que me trazia o som à memória
mas, as palavras, ah! As palavras...
não falam comigo há seis meses
até que num instante, entra um velho, magro, de cigarro na boca,
boina na cabeça, de andar curvo e fala mansa
e senta-se na poltrona , do lado esquerdo da minha cama e, logo ele foi falando:
- calma! Meu bom rapaz. Calma. Tenha paciência.
Há dez anos que deixei Porto Alegre
Sinto saudades...
Hoje, daqui de longe
‘Olho o mapa da cidade
como quem examinasse
a anatomia de um corpo
(é nem que fosse o meu corpo!)
sinto uma dor infinita
das ruas de Porto Alegre
onde jamais passarei...
Há tanta esquina esquisita,
há tantas nuanças de paredes,
há tanta moça bonita
nas ruas que não andei
(e há uma rua encantada
que nem em sonhos sonhei...)
quando eu for, um dia desses,
poeira ou folha levada
no vento da madrugada,
serei um pouco do nada
indivisível, delicioso
que faz com que o teu ar
pareça mais um olhar
suave mistério amoroso,
Cidade de meu andar
(deste já tão longo andar!)
E talvez de meu repouso...’
Então, meu bom rapaz,
retribu-o à visita que tu me fizeste à minha casa pela 4 vez,
e não vim antes por causa da idade
então relaxa, meu bom rapaz, porque com a poesia é assim mesmo:
às vezes, saudades,
noutras vezes,
só nós
e
o
silêncio.
Escrito:
08.04.2004
